quand je reviens à moi je suis sur une table,

tout le monde est parti : la figure du courage

sous les projecteurs, qui me jette un regard mauvais,

m’envoie

au tapis…

et puis un sale type se tient devant moi, cigare aux

lèvres :

« Petit, t’es pas un boxeur », il me dit,

je me lève et d’un direct l’envoie valser par-dessus une

chaise ;

on dirait une scène de film, et il

reste là, assis sur son gros cul, à répéter

sans arrêt : « Bon Dieu, bon Dieu, kèce qui te

prend ? » alors je m’habille,

le sparadrap encore autour des mains, et en arrivant

chez moi,

je l’arrache, et

écris mon premier poème,

et depuis je boxe

avec les mots.

Charles Bukowski